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A lâmina que corta minha vida
Não me esqueço de mim mesmo, então, posso me sentir só
Banho, Chuva e Café na Janela
A Sombra
Memórias da infância dos outros
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O escritor finge que se esquece de si mesmo
O universo cabe dentro de dois corpos que trocam estrelas cadentes
Da minha falta de franciscanidade
Cada livro é um saco cheio de coisas
Do tamanho e do peso das coisas
O escritor finge que se esquece de si mesmo
Escrever é riscar com as unhas o vento que bate ao rosto, com gestos estranhos, muitas vezes exagerados, quase sempre incompreensíveis à maioria das pessoas. Porém, ao prestar-se mais atenção, vê-se sempre no rosto do escritor um certo sorriso de lado, uma certa ironia, algum desdém. O mundo inteiro
O universo cabe dentro de dois corpos que trocam estrelas cadentes
Luzes e mais luzes a piscarem no alto dos montes: carros que indiscretamente procuram a discrição nos ermos da aldeia. Cá embaixo, nós, simples mortais desabituados ao isolamento, neste universo horizontal e fraldário, invejamo-lhos a audácia simples e a solidão escolhida. Casais que se escondem den
Da minha falta de franciscanidade
Sonhei que andava numa loja de animais escura e entulhada de coisas, comprando dois peixes Acarás-Bandeira de cor lilás para juntar aos dois vermelhos que eu já tinha em um aquário na minha casa do sonho. Depois, comprei dois gatos negros e raiados de cinza que pareciam linces, mas um deles acabou f
Cada livro é um saco cheio de coisas
Eu gastando tantas letras e a pensar que deve haver um limite no Infinito, visto que no infinito não há tempo e as coisas por lá todas terminadas, em sua forma definitiva. Jogassem-me lá e eu perguntava — Olha, quantas letras eu escrevi? No entanto, depois de voltar ao presente, se eu ainda vivo, co
Do tamanho e do peso das coisas
Disse a minha mãe, agora ao almoço — Lembro-me perfeitamente do gosto de um queijo que eu comi há quarenta anos na Igreja então passei a lembrar dos gostos e cheiros que também guardo perfeitamente, dos quais basta uma palavra para que retornem ao nariz e à boca, ela continua — Era um queijo que vin
Da impossibilidade de acertar os relógios
Qual a idade do tempo? Qual não seria a alegria de assistir ao primeiro segundo de sua existência? E nós seres humanos, cativos do tempo, sem poder imaginar como seria antes desse primeiro segundo, o que havia, o que haveria de estar em semente na mente do Logos, O Logos ali (sempre o imaginei em um
Matei o meu marido sim senhor
Matei o meu marido sim senhor, e daí? Andava já ressequida pela vida, abandonada junto aos móveis da casa e (casa? isto não se parece com uma) já não esperava nada de ti Pedro Afonso, nada, pois só ouvia-te a chamar-me pelo nome quando chegavas bêbado já tarde da noite e não era bem tu que chamavas-
Breves instantes quotidianos, seguidos de um ponto final.
Uma tempestade sem tamanho, que desaba do céu sobre as cabeças loiras e castanhas das casas, faz com que o cão, protegido e com os olhos fixos nas nuvens, ladre intumescido e rosne impropérios a um São Pedro irado. Os animais não aceitam a prisão imposta pelas contrariedades atmosféricas. Os homens
Um breve torpor dionisíaco
Sentei-me rente à lareira. Sinto o sabor efervescente do tinto na boca; solto a fumaça, antes aprisionada no cigarro, para que se junte ao lume e suba chaminé acima e, depois, vencido pela ociosidade, sinto o calor a queimar o rosto e aquiescer as ideias. Cenas improváveis até bem pouco tempo atrás.